Entradas

Huracán

Prólogo Para aquellos lectores que estén de luto. Si no existes tendría que inventarte, y explicar que yo no te controlo... Hoy entré a mi habitación, como de costumbre, el ordenador encendido, la misma foto que siempre beso antes de dormir, pero... Algo faltaba. Por alguna extraña razón sentía que algo no estaba dentro de mi cuarto, nadie había podido entrar aquí, vivo solo y ninguna persona tiene llave de la puerta principal, la recepcionista me hubiese avisado en cuanto estuviesen forcejeando la chapa y, no había huella y tampoco sabía lo que estaba buscando, pero algo estaba ausente. No tengo otra forma para mirarte, y no me da miedo quedarme solo... Entre la búsqueda de lo que no sabía que no encontrar, apareció un viejo recuerdo... Cartas de papá, indicios de la otra vida, y los recuerdos surgieron al volver a leer aquellas palabras que un escritor astuto realizó para su último descendiente, palabras que en algún pasado fueron aliento para aquel joven que era, aquel que daría tod

La Carta que nunca te mandé...

Escritos hechos canción Nunca Te Pude Alcanzar - Gera Mx  Quiero prender esta tarde y preguntar cuándo nos vemos... La soledad hace al mortal utilizar su tiempo libre para practicar algún pasatiempo para mantener su mente ocupada, así, poder relajarse de malos pensamientos que le agobien. Solo pocos logran su cometido, pues algunos más respiramos el sufrimiento, y lo sentimos como goce de la realidad y nos mantiene los pies en la tierra, dándonos ese punto entre gusfrute y muerte. Este niño ya no juega, y en la calle mucho menos... les voy a contar una historia graciosa que me sucedió, solía ser un muchacho sin aspiraciones, joven y testarudo con la vida, siempre renegaba del destino que me había tocado, nunca estaba conforme con lo que sus acciones le traían, empezó a escribir pequeños fragmentos de canciones que le hacían bien y sentir que si tenía propósito en éste mundo. Mi patio de recreo siempre fue en tu espalda y senos, y mi noche más amarga, tener que echarte de menos... Mi es

Deja de llorar...

Escritos hechos canción: “Deja de llorar” By. Stravaganzza. Una hoja cae, una flor que muere y un atardecer que no volverá. Deja de soñar mirando al pasado. Hoy después de tantas veces, he decidido cambiar mi lírica frustrada para explicarles un poco de mi historia y mi nuevo presente. Miz Pérez, conocido así por la mayoría solía ser un escritor cuyos escritos han asombrado a algunos cuantos fantasmas que leen lo que el joven les cuenta, aquel ser repugnante que la vida le mostró que solo eso era… horrendo. Puedes actuar… tu camino has de hallar. Personas en su vida creyeron no tener esperanza de aquel joven de 24 años que debía ser criticado para ser feliz, el mismo que sentía bien al haber sido leído para después decirle la basura que es, sentía demasiada satisfacción que la gente le recordara el triste suceso que pasaba y que, además de dejarle huellas imborrables, le hacían más miserable su vida… pero el estaba bien, más o menos bien. Descubriendo la belleza q

Déjame te cuento un cuento...

Déjame te cuento un cuento… de esos que no hay final feliz. No pretendo cautivar a nadie con esta sutil y poco profesional escritura, porque no soy un dedicado a esto ni mucho menos un gran escritor, o quizá te enredes en la forma paradójica y poco ortodoxa de unir mis párrafos, mucho menos de la hermosa y vacilante claridad con la que las letras estructuran un texto que quizá, a estas alturas, hayas dado fin y punto final para no seguir leyendo. La gente dedicada a esto, los llamados “iluminados” o “bendecidos” han malbaratado la forma en la que la gente se desahoga mediante escritos, aquellos que escriben líneas sin sentir nada no deberían llamarse escritores, aquellas personas que viven de ello esperando que algún día, cualquier mortal les diga que la gente es producto de su propia imaginación y creatividad, y que si no la presentan, se quedan estancados en una línea que no pueden cruzar debido a que sus instintos han sido reprimidos para ser… uno más del rebaño. Hoy te voy

La historia del amor que mata...

La historia del amor que mata… Canciones hechas escritos... La vida en un beso - WarCry Triste mortal solamente es un sueño... Esta es la historia de un pobre hombre, cuyos sueños y esperanzas fueron destruidos por una debilidad que a cualquier sujeto y volverlo cómo el. Destrozado entre los harapos encontrados en el basurero, cobijas logradas con restos de telas que ha encontrado conforme sus sueños se desplumaron, un colchón que solo mantiene separado al individuo del suelo por solo seis centímetros… así es la vida de un vagabundo. Loco de amor, es su amor, lo que anhelo. Aquel vagabundo no siempre tuvo la infortuna de vivir así, entre lástimas y compasiones de otros, hace rato que el hombre perdió todo en una apuesta… misma que la vida le arrebató. Era un 29 de abril de 1995, frío lo recuerdo muy buen, la nieve en la ciudad jamás se había visto, pero pareciera que el frio congelaba las ventanas figurando siluetas entre el vidrio cómo si fueran copos de nieve que

Recuerdo cuando dormías sobre mi hombro.

¿Sabes?, vuelvo en una nube mental... hoy desperté de buenas y te vine a besar. Si pudiera explicar lo lindo que siento al ver ese pequeño e insignificante envoltorio que acabo de hacer para entregar hoy en un día tan especial. Recuerdo cuando dormías sobre mi hombro… Agotada… cansancio producido por mí, por mi pobreza y mi incesante deseo que no terminara la noche. Tomé una fotografía que atesoro… como si fuese una reliquia de gran valor que un millonario guarda dentro de una bóveda. Tres días y tres años exactamente comprenden mi frustración, al desear algo que no quiere estar conmigo, como niño que no puede comprar un juguete añorado por décadas y que ahorra para tenerlo y mediante un descuido, lo destruye, lo rompe, y, al final de cuentas…. Lo pierde. Quizá tuve la culpa por decirte que las caminatas se me hacían muy románticas, o solo era que estaba esperando más de lo que pude tener… o tal vez si podía, pero no me di cuenta. tu bella silueta y tu sonrisa se presenciaba en mi pens

Unos escriben...

Unos escriben, otros cantan, otros solo se desesperan. Van por todos rompiendo fronteras por todos lugares… siempre están ahí, quizá ocultos, quizá expuestos, pero están. Así es la vida de los escritores, autores, o de los desesperados que buscan atención. Y no es malo, simplemente es la forma de interpretarse entre la cultura irreal que este mundo nos menciona y nos establece como falsos dogmas que se deben seguir para poder “encajar”. ¿Encajar en dónde? No soy pieza de ajedrez para colocarme en un lugar y realizar solo un determinado número de acciones limitadas que marquen y delimiten mi hacer continuo. No nací para formar parte de la sociedad monótona que se dedica a hacer siempre lo mismo, porque si de eso se trata vivir… renuncio a mi vida para transformarme en un ángel libre, no de aquellos que tienen alas, aquellos que son reales y cuidan desde un aura falso llamado “cielo” a las personas que quieren y no les gustaría que cayeran sin poder levantarse. Ya dicho